Juan Jo­sé Saer ha­ce ga­la de su me­jor pro­sa y, con El en­te­na­do, nos co­lo­ca an­te la ar­dua in­te­rro­ga­ción so­bre lo real, la his­to­ria, la me­mo­ria y el len­gua­je. Un an­cia­no de se­sen­ta años es­cri­be la ex­pe­rien­cia más fun­da­men­tal de su vi­da: ya de re­gre­so a Eu­ro­pa y lue­go de diez años de con­vi­ven­cia con los in­dios co­las­ti­né, na­rra ese mo­men­to de­ci­si­vo que to­do hom­bre tie­ne y que lo mol­dea de for­ma de­fi­ni­ti­va: ‘ese gran úni­co ayer de la vi­da’. Des­de la na­da ‘sin nom­bre, sin pa­dres, pu­ra or­fan­dad e in­tem­pe­rie’ y con alta­mar co­mo pri­vi­le­gia­do ho­ri­zon­te a prin­ci­pios del si­glo XVI, un ado­les­cen­te lle­ga, en una ex­pe­di­ción es­pa­ño­la, al Río de la Pla­ta. Esas cos­tas de de­li­rio y pe­sa­di­lla, ha­bi­ta­das por in­dios cu­yos ri­tua­les de un ar­cai­co ape­ti­to lo en­fren­tan a otra per­cep­ción de la rea­li­dad, ocu­pa­rán por el res­to de sus días el cen­tro de su me­mo­ria. A ese río que vie­ne del nor­te, de la sel­va, el jo­ven ha­bía lle­ga­do sien­do ar­ci­lla. Al par­tir, de pie­dra, ya no se­rá el mis­mo. Así tam­bién sa­le trans­for­ma­do del li­bro el lec­tor de El en­te­na­do: ad­vir­tien­do la pre­ca­rie­dad del mun­do que ha­bi­ta­mos, lo ina­ca­ba­do del len­gua­je que cree­mos do­mi­nar y la cer­te­za de que no se ha pre­vis­to en ver­dad lo que fi­nal­men­te su­ce­de.